El capullo.
Copular.

Ruptura

El misterio rompe la timidez de tus huesos.
Se desnuda el antifaz
detrás
atrás
con alas 
a las
las
as de escamas.

Limpias las astillas,
te derramas
en ramas
y más,
latís en cada gota
y mojas las cuerdas del violín
vio-lín
vio
lino sin tallo.
Jamás alcanzarás lo alto.

Tu cuerpo esconde tu voz/s
sonreís.
¿Cómo reís si no brillas?
As de escamas
es-camas
cama
ama ella, tu soledad
acompañada.

El cómo
aún sos misterio. 

I promise you

Y ahora ella lo olerá en cada rincón 
lo verá cruzar las calles que ella cruza
lo oirá reír con el tiritar de las hojas
hasta tratará de imitarlo.

Pero jamás será real
la escucha
la espera
los pasos
el sueño,
turbado por la somnolencia
y quizás llanto.
Mucho llanto.

Y te verás infeliz
por horas
por días
semanas, meses. 
Años,
tal vez.
Pero jamás será real
y pasará
no con calma
con incertidumbre 
Agobiante
pero pasará.
Te lo prometo.

La fête

Te encuentro en cada objeto de esa mesa,
en el tambor que retumba a través de la madera de las sillas
en el reloj en el que se convirtió tu rostro
en la mancha de vino que ocultan los adornos 
en las gotas de sudor que caen de la copa, en el piso
en el extremo.

Charcos de hielo
inmensos
en forma de nimbo
cerca de la torta,
del cuchillo.
Me derrito.
No, me paralizo.
Siento tanto frío,
f-río
río. 

La música se torno en una caravana
pero yo sigo observándote en la mesa,
en el laberinto de botellas
en las torres de cenizas de los ceniceros
en el reflejo de la luna en mi plato
en mí
en la canción
en los pasos de baile de otros
en vos
sentado en frente, mirándome.