Delirios 1

Quizás caperucita tenía una vida más laboriosa que Alicia -eterna nena burguesa- que, como todos, no tenía nada mejor que hacer y se clavo una pastilla. O quizás Alicia era la verdadera mártir y su único refugio era escapar a través de la mente. 

Travesura o truco

Con rock

Me guardo mi saludo en los bolsillos.
Tu respeto se lo lleva el viento
o las manos de una mujer.
Hasta las ratas con alas merecen mi saludo más que vos.


Cruza.
Cruza por delante de mí con su filosofía barata.
Me desafía con las piernas abiertas
y escupe su verborragia con hostilidad.


Tu desdicha es tu intelectualidad
o el creer en epifanías.


No conozco palabras bonitas,
pero sé que es un eufemismo decirte:
te caés cuando te elevás.
Ignaro, hasta tu guitarra sabe hablar mejor que vos.


Ahora te lo permito,
te dejo fumar tranquilo.

Por fin, un abrazo cálido.

Mi poesía es una carta

Te escribo una carta.
Para dedicarme a amarte,
para anunciar que te odio,
para olvidar tu porvenir.

Te escribo esta carta
porque hoy es nuestro aniversario,
porque tengo sed de sangre.
Porque anoche te recordé entre sueños y me desvelé.

Quizá para atacarte en tu hombría.
Quizá para confesarme, te.
Quizá para contestar al llamado de lo anónimo.

Ergo, mi plan no es maquiavélico
a penas si duele.
Porque, aunque, me gustaría dispararte,
matarte,
no tengo arco ni flecha.
Sólo una retórica que es cliché,
que simula ser autentica.
Te juro que no lo es.

Una carta es sólo un relato.
Todos lo saben: el relato es siempre repetitivo,
sólo cambian los personajes.
El vos y yo es simplemente una modalidad,
un decorado rudimentario.

Por eso te escribo esta carta.
Para no ser real,
para no morir en el tiempo.
Porque me pica la piel si no lo hago,
porque la estupidez es una enfermedad,
porque me corrompe la idea de amarte.
Porque para mí,
si lo es para vos, también
el amor es una clase de estupidez,
el amor no es un arte.

Entonces, es simple,
te escribo porque me enfermé.

Hombre y mujer

Me personalizas cuando entras.
Me palpas con tu órgano.
Sí, es genital.

Naufragás.
Calculás quien puedo ser separando mis piernas.
No hay misterio,
soy quien digo ser.

Me guiñás torpemente.
Mal pensado,
soy tu esposa,
soy tu mujer.

Impredecible es tu velocidad de proceder.
Cuando me alcanzás termina el ciclo.
Comienza uno nuevo para mí:
tu rehabilitación,
tu premisa de ser hombre,
tu cansancio.
Sí, otra vez, es genital.

"Veo en tu rostro las hojas secas del otoño"

Recordando poemas de Andre Breton

Tus senos son una mentira,
a tu vagina le falta amor,
tus labios son una roca,
tu cara es el espejismo de una cara bonita
a tu cola de paja le falta paja
y tu cuerpo es una luna sin poesía.
Tu caminar es un robot,
tu voz es un elefante africano,
tus palabras son un bla bla bla,
tus modismos son chistes de ebrio matutino,
tu seducción es un as de copas,
tu risa solo despierta aburrimiento,
tu gemido es una gaviota sin alas,
y tu coquetería se arruina en cuanto te subís a una nube.
¿No te das cuenta que no existe un templo en vos?
Ni siquiera sos un tu cuando se te habla de tu.
Lo único que es verdadero en tu apariencia,
en tu feminidad descolocada son tus vestidos
y tal vez la menstruación en tus dedos.

Revolotea un colibrí por mi mente.
Lo persigo con voz,
me conduce a una ventana.

Entra el.
Curiosidad de principiante,
en desacato de sutileza
lo veo ver:
tuerce su cabeza para mirar debajo de mis lentes:
mis párpados vibran al son de un zumbido.
Sonrío.
El niño también.

Son todos

versiones

deformes

de vos.