Estoy cansada.
Cansada del ruido del despertador,
de las sombras chinescas en mi techo,
de las palomas de mi balcón.
Cansada de las mismas drogas,
de hablar las mismas conversaciones,
de aburrirme de las mismas personas,
de no concebir ningún viaje.
Cansada de tu cara inquisitiva,
de tus articulaciones muertas,
de tus lamentos sin fundamentos,
de la catarsis que conduce a nada.
Cansada de enamorarme de los mismos hombres,
de ilusionarme con los mismos hombres,
de matar con cada suspiro mis fantasías.
Cansada de confirmar tu belleza
con cada sorbo de té a la mañana,
de encontrarte en cada poesía que leo,
de que seas un sujeto tácito.
Cansada del hálito pestilente de algunas bocas,
de la casa con mil llaves,
de despertarme sin nadie,
de desear dormir con alguien
de querer estrechar mi mano en rulos ajenos.
Cansada de estar cansada.
Cansada de escribir.
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