Y ahora ella lo olerá en cada rincón
lo verá cruzar las calles que ella cruza
lo oirá reír con el tiritar de las hojas
hasta tratará de imitarlo.
Pero jamás será real
la escucha
la espera
los pasos
el sueño,
turbado por la somnolencia
y quizás llanto.
Mucho llanto.
Y te verás infeliz
por horas
por días
semanas, meses.
Años,
tal vez.
Pero jamás será real
y pasará
no con calma
con incertidumbre
Agobiante
pero pasará.
Te lo prometo.
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