Me siento mal.
Dolor corporal.
Noches, alcohol, comida.
Mañana.
Otra vez todo empieza, pero en mi algo anda mal.
Cobardia.
Miedo.
Siento temor.
Melancolia.
Intoxicación.
Puta.
Te odio.
¿Por qué me condenaste?
Yo fui una mala creación.
Un embrion en mal estado.
Yo fui yo.
Podria haber resultado diferente.
¿Por qué no soy diferente?
No puedo enfrentarte. No me sale.
Me dejo humillar por el solo hecho de no poder decirte: ¿puedo?
¿Por qué carajo mendigo?
¿Cuando podre ser finalmente un fin? Un punto. Punto aparte.
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