/echo

Te reprimo tanto
contra mi pecho
contra mi lecho
contra mi helecho
contra mi derecho
en contra de mi provecho.

Es un hecho,
lo sé
te reprimo tanto
que me estrecho
lo sospecho
es maltrecho
¿satisfecho?

Contrahecho
mi cuerpo
por represión. 

Necesidad

Me pica.
Me rasco,
me rasco muy fuerte
extremadamente fuerte
se torna violento.
Me sigo rascando,
no sale la escarcha de mi pierna,
la hoja de madre selva,
el corazón de sangre,
la madeja de pelos.

Me dejó de picar, creo.
Espera.

No, me sigue picando
y mucho
mucho más que antes
ya no lo soporto.

Poesía de julio

Las ideologías matan el cerebro.

El concepto de volar es altamente relativo

y el poder mental es existencia.

Quien no siente, vive muerto

Y quien siente, muerto algún día estará

Otra vez caí en caos.

Nuevamente el cierre total.

La mirada se pierde

y ya no puedo mirar.

No llores si te digo un adiós.

Llora porque hay un después.

Si sonrío y no lloro

es porque estoy bien.

Si lloro y sonrío

es porque algo lastima,

mucho más que las palabra.

La sonrisa no encierra verdad.

Los comportamientos del sueño son presagios.

La invitación indirecta y los deseos de más,

dan como resultado el sentimiento.

Aquella indiscreción de tomarte

y sentirte a través de mis manos.

No me cansé de estar.

No me cansé de las tardes sin sentido.

Me cansé del delirio mental

de personas sin razón de existir.

Yo respondo y vos actúas.

No se que sentir.

¿ Tendré que luchar por amar

o callar por honor?

La maldad sin sentido

se enfrenta a la inteligencia superior.

La gente camina y camina.

Atrapada entre aquellos inmensos edificios

y bares de siempre

recorro un nuevo camino.

Se abren los mares de conocimientos arcaicos.

El deseo prevalece.

Las horas pasan, hay gente en el lugar.

Y yo sentada esperando.

La acción comienza cuando el suspiro acaba.

Aun después de tanto tiempo sorprendes.

Como artista creas compases

repletos de sentimiento nuevos.

Y yo, en el abrazo, enmuto.

Sin hablar te digo más de lo que podría decir.

Te observo.

Me es inevitable imaginar.

Sentís. Sentís que te suspiro con mi mirada

y yo inocente sonrío.

Es agradable ver cuando sentís.

Escribo.

Digo incoherencias

y balbuceo lo que no debo.

Te encontrás con el final,

¿entendés lo qué sucede?

Espero que te guste el café donde te encontré.

La duda.

¿Qué hay detrás de la mascara?

¿Me puedo sorprender?

Yo realmente puedo decir que soy la primera,

que es nuevo o simplemente experimental.

*Poesía escrita en el año 2009; hasta el momento estuvo guardada en borradores. Todavía no entiendo el por qué.

Cansancio

Estoy cansada.
Cansada del ruido del despertador,
de las sombras chinescas en mi techo,
de las palomas de mi balcón.
Cansada de las mismas drogas,
de hablar las mismas conversaciones,
de aburrirme de las mismas personas,
de no concebir ningún viaje.

Cansada de tu cara inquisitiva,
de tus articulaciones muertas,
de tus lamentos sin fundamentos,
de la catarsis que conduce a nada.
Cansada de enamorarme de los mismos hombres,
de ilusionarme con los mismos hombres,
de matar con cada suspiro mis fantasías.

Cansada de confirmar tu belleza 
con cada sorbo de té a la mañana,
de encontrarte en cada poesía que leo,
de que seas un sujeto tácito.
Cansada del hálito pestilente de algunas bocas,
de la casa con mil llaves,
de despertarme sin nadie,
de desear dormir con alguien
de querer estrechar mi mano en rulos ajenos.

Cansada de estar cansada.
Cansada de escribir.

I like

Me gusta cuando semi-abrís la boca y
entre tus labios, tus dientes descollan de saliva
como cuando quebrás bloque por bloque un panel de abejas.
Me gusta cuando te abrís fugaz a una pregunta 
y disparás con perfección
como torbellino sin pestañas.

Me gusta cuando te dormís y
en tus ojos se elucubren soliloquios enteros,
las estrofas de una canción de la radio
y el último llamado que recibiste del día.

Me gusta cuando en tu letanía callás y
el silencio completa el sentido, entonces
no queda más que darte la razón
para cristalizarte en tu orgullo
anestesia sin sal.

Me gusta que seas gris y 
que tus ojos transmitan cielo, frío-hondo.
Me gusta cuando salpicas la colcha con tus pasos
desnudando mi soledad.

Me gusta cuando tus pelos rozan mi cara
y ronroneás con beatitud
tajando con tu cola, a lo ancho y a lo alto, el aire
ante mis gestos, mis palabras, mis halagos.
Me gusta que seas un gato.

La nuit

J'aime la nuit
parce que les lumières alcoolisent l'espirit,
parce que les rues me clignent
parce que c'est plus facile de faire de louve à l'envers,
parce que le tact se deforme
et se transforme en tact de autre.
Parce que les regards racontent histoires sans arriver,
parce que tout son ici, même les morts
et les mort en vie,
parce que la music essaye de être l'univers
mon univers.

Interna

Me dilato nerviosa.
Abro la puerta y entra el invierno,
ella comprende porque llueve dentro de mí.
Me ofrece sentarme a comer,

esperando

sujeta con firmeza mi brazo,
entrego mi cuerpo de guerra

consumiendo aire

y me inyecta.
Comienza el ritual de pasaje:
primero penetra la piel,
luego se funde en la sangre
y por último se produce el vacío.
Capto todo rojo,

tambaleando

mi mirada recoge mis pertenencias del perchero

acciono por cotidianidad,

giro antes de sentarme al sillón,

me hundo en el televisor.

Estoy en blanco,

gravitando.

Boca arriba todo gira sobre mí en forma de aureola,

pero ella está muerta.

Yo sigo esperando la confirmación.

La circularidad cambiante

La fabrica sigue produciendo videos de trenes. 

Lo sé porque la neblina se mezcla con sus vapores.

Yo las observó ininterrumpidamente cada día y en todas hay un vos con un tu. 

(La misma pareja, hombre y mujer sonriendo.

El paisaje al ser siempre igual se desvirtúa; aunque 

el 16 de agosto está predestinado a ser gris, por tantas

pasadas, las cintas magnéticas del cassette se malograron marcando un destello de luz -en el margen superior izquierdo- que se asemejan al sol. Hasta el viaje continúa con cambios, jamás termina en la misma estación: porque se corta antes, porque logra llegar a destino o porque nunca empieza.)

Me doy cuenta, cuando quiero, de que sigo manteniendo viva una fabrica que ya ni siquiera produce para mí. Es la repetición sin dueño.

Llueve.
No creo que sea porque llores,
aunque la sensibilidad es una de tus características.
Llueve.
¿Por qué te gusta o por qué aún sos Dios?
Llueve,
porque te oí gritar.
Llueve,
porque sino no sería hoy.

Un día de lluvia

Se encontraba parado detrás de las rejas del anden opuesto. De todas las personas era el único que no le temía a la lluvia y el único que me desafió con su mirada terriblemente oscura y penetrante. Su cabello negro y mojado resaltaban su piel blanca y sus labios rojo sangre. Sin lugar a dudas, toda su figura me incitaba a rendirme a su contemplación. Entonces, observé su rostro y me recordó tanto a otros rostros, a tantos otros tiempos.

Sin miedo a perderme en aquel ente de mediana estatura, con mi ojo izquierdo tapado por mi flequillo -el tenía tapado el ojo inverso- no podía dejar de mirarlo y viajar. Todos los mundos se hicieron posible en aquel misterioso semblante. Asimismo, recordaba todos aquellos momentos en que ese mismo rostro me había acompañado: soledad, depresión, tristeza. En ese instante, me di cuenta de que no le importaba morir.

De un momento a otro, empezó a llover con más intensidad. El tren se asomaba, a través de la neblina, muy despacio; no obstante, un dolor inmenso me atravesó el cuerpo por quien ya no se encontraba detrás de la verja, sino de frente a mí. Sin poder hacer nada, aunque quisiera, fui testigo de como lo arremetió el tren. Turbada y temblorosa subí con los ojos cerrados al vagón. Me apoyé contra la ventana, cuando me animé a mirar vi que seguía parado. Por un segundo el tren embistió contra su imagen, matándolo imaginariamente o en otra realidad que se proyectó entre los dos. O, quizás, en secreto yo quería que muriera. O simplemente el decidió no suicidarse.

La cuestión es que, a medida que el tren me apartaba de un el, su cuerpo palidecía en mi retina. 

Te mato porque me comés por dentro.
Te mato porque cada mes me ratificás que soy.

Voy a matarte porque el destino de las ilusiones es morir.

Neblina

Recuerdo a aquel hombre a quien lastimé simplemente porque quería comprobar que no era un diamante pudriéndome en el fondo del océano.
Ahora es tan sólo un paisaje de neblina, como la que cae, últimamente, en estos días de invierno.
Se esparce por ahí. En algún lado, quizás.
Quién sabe.

Viviendo en todas partes

Despeina con su sonrisa la calma de días.
Ingresa su madre, quien dice: regresa cuando quieras,
se larga a correr.
No comprende que el cotidiano de la gente se observa en un parpadeo,
como si fuera una foto eterna
o el nacimiento de un niño para una partera.


Alguien me tiene que explicar porque navegamos con el aire
¿por qué no navegamos con el pelo?
Quizás sería más fácil tirarnos del paracaídas si el suelo fuera de burbujas.


Tantos teatros, tanta naturaleza
para tan solo quedarme colgada en mi mente,
en árboles de 100 años.


Mejor caerme de la luna que caerme del sol
sabiendo siempre que no me tengo que acercar demasiado,
que la dirección es borrosa.
Que
que
que...
me perdí.

Digo más de lo que siento.
Recuerdo algo al azar
y termino soñándote, soñándote, soñándote.


Y es que vos sos la luz de mis ojos,
aunque no tengas nada más que ver conmigo. 

(El amor es ciego, Leo García)

Vos y el bosque

En estos momentos te imagino corriendo. Alcanzando la brisa que desata la tormenta de hojas del árbol más grande del bosque. Te diviso sonriendo y escondiendo tu dolor en una mueca tímida que sólo el sol logra descifrar. De repente, veo en mi imaginación los brazos de otra mujer envolviendo tus cabellos, abrazando tu corazón. Ella corre detrás, también está sonriendo. Los celos tiñen mi vista; de la nada escucho la voz de ella diciéndote "amigo" y me tranquilizo. Ella es tu consejera, tu protectora, no es tu amante. 

Reina la paz otra vez. Vos seguís corriendo entre el pastizal. Te ves tan bien, tan natural. Tu adrenalina dispara contra mí y se impregna en mi cuerpo, palpito a más no poder. Tengo ganas de darte un beso. 

Me tiro en el pasto. 

(Entre vos y yo: todo se cubre de hojas).

Fresco.
Bien fresco.
Aire,
Nuevo.
Sí, nuevo.
Más fresco.
Recién nacido.
¿Prosperará?
Todavía sigue siendo fresco.
Es la brisa que faltaba.

Condena

Espanta tu prolijidad de museo. 
Esa que tiñe tus cabellos de una solemnidad horrible, 
que recuerda que las Cruzadas fueron en vano,
que el sacrificio en la cruz fue la verdadera blasfemia.


Única e irreemplazable.
Pieza de coleccionista obsesionado,
en tu repugnante fragilidad está la cicatriz de lo imperfecto.


Sos el placebo del malestar cultural,
conducís al suicidio cuando a vos se te acabo el amor,
cuando te aburrís de ser la perdición.
Te deberían llamar Wanda, pero sin ser Venus.
Sin pieles.


En tu lecho de muerte diré:
tus artimañas eran tu receta magistral,
si moriste es porque viste tu fealdad interior en el espejo,
o quizás en los ojos de un cuervo.

Quizás la intoxicación más dulce es el veneno en tu sangre. Sólo falta que me digas: "sírvete un poco de mí". Pero no encuentro esas palabras en tu cuerpo significante. No encuentro esas palabras en tu diccionario. ¿Por qué?

¡Ah, ya lo recuerdo! No estás.

¿Por dónde divagas constelación?

La última vez te habías estrellado contra un muro.

¡No. Para! Esa era yo.

Parece que todavía duele.
Parece que parece,
aunque sé que es.


Nostalgia.

Me encuentro en un .

Delirios 1

Quizás caperucita tenía una vida más laboriosa que Alicia -eterna nena burguesa- que, como todos, no tenía nada mejor que hacer y se clavo una pastilla. O quizás Alicia era la verdadera mártir y su único refugio era escapar a través de la mente. 

Travesura o truco

Con rock

Me guardo mi saludo en los bolsillos.
Tu respeto se lo lleva el viento
o las manos de una mujer.
Hasta las ratas con alas merecen mi saludo más que vos.


Cruza.
Cruza por delante de mí con su filosofía barata.
Me desafía con las piernas abiertas
y escupe su verborragia con hostilidad.


Tu desdicha es tu intelectualidad
o el creer en epifanías.


No conozco palabras bonitas,
pero sé que es un eufemismo decirte:
te caés cuando te elevás.
Ignaro, hasta tu guitarra sabe hablar mejor que vos.


Ahora te lo permito,
te dejo fumar tranquilo.

Por fin, un abrazo cálido.

Mi poesía es una carta

Te escribo una carta.
Para dedicarme a amarte,
para anunciar que te odio,
para olvidar tu porvenir.

Te escribo esta carta
porque hoy es nuestro aniversario,
porque tengo sed de sangre.
Porque anoche te recordé entre sueños y me desvelé.

Quizá para atacarte en tu hombría.
Quizá para confesarme, te.
Quizá para contestar al llamado de lo anónimo.

Ergo, mi plan no es maquiavélico
a penas si duele.
Porque, aunque, me gustaría dispararte,
matarte,
no tengo arco ni flecha.
Sólo una retórica que es cliché,
que simula ser autentica.
Te juro que no lo es.

Una carta es sólo un relato.
Todos lo saben: el relato es siempre repetitivo,
sólo cambian los personajes.
El vos y yo es simplemente una modalidad,
un decorado rudimentario.

Por eso te escribo esta carta.
Para no ser real,
para no morir en el tiempo.
Porque me pica la piel si no lo hago,
porque la estupidez es una enfermedad,
porque me corrompe la idea de amarte.
Porque para mí,
si lo es para vos, también
el amor es una clase de estupidez,
el amor no es un arte.

Entonces, es simple,
te escribo porque me enfermé.

Hombre y mujer

Me personalizas cuando entras.
Me palpas con tu órgano.
Sí, es genital.

Naufragás.
Calculás quien puedo ser separando mis piernas.
No hay misterio,
soy quien digo ser.

Me guiñás torpemente.
Mal pensado,
soy tu esposa,
soy tu mujer.

Impredecible es tu velocidad de proceder.
Cuando me alcanzás termina el ciclo.
Comienza uno nuevo para mí:
tu rehabilitación,
tu premisa de ser hombre,
tu cansancio.
Sí, otra vez, es genital.

"Veo en tu rostro las hojas secas del otoño"

Recordando poemas de Andre Breton

Tus senos son una mentira,
a tu vagina le falta amor,
tus labios son una roca,
tu cara es el espejismo de una cara bonita
a tu cola de paja le falta paja
y tu cuerpo es una luna sin poesía.
Tu caminar es un robot,
tu voz es un elefante africano,
tus palabras son un bla bla bla,
tus modismos son chistes de ebrio matutino,
tu seducción es un as de copas,
tu risa solo despierta aburrimiento,
tu gemido es una gaviota sin alas,
y tu coquetería se arruina en cuanto te subís a una nube.
¿No te das cuenta que no existe un templo en vos?
Ni siquiera sos un tu cuando se te habla de tu.
Lo único que es verdadero en tu apariencia,
en tu feminidad descolocada son tus vestidos
y tal vez la menstruación en tus dedos.

Revolotea un colibrí por mi mente.
Lo persigo con voz,
me conduce a una ventana.

Entra el.
Curiosidad de principiante,
en desacato de sutileza
lo veo ver:
tuerce su cabeza para mirar debajo de mis lentes:
mis párpados vibran al son de un zumbido.
Sonrío.
El niño también.

Son todos

versiones

deformes

de vos.

Derramas flores secas.
Caminas al lado de tus hijos muertos,
sonámbula,
con pasos cortos.

-No, no te leves,
escuchas antes de encerrarte en espejos.

Leyendo a Sade en el tren

Mi movimiento es un aleteo en el vagón.

Divago entre los distintos cuerpos.

Soy quien duerme en el piso

sodomizada por las luces y el orgasmo musical.

Por eso,

con eso,

me desata los índices de alucinación,

la gentileza de risas risueñas.

En cada estación una nueva fugacidad.

Pero, diligente, mi boca canta un mismo compás,

mis labios se mojan con la letra.

Las puertas se abren de par en par.

Mi masturbación viaja.

Soy transporte de lubricidad,

soy susurro que no se escucha,

hipnotizada por el insomnio que representa copular.

Mi deleite es un sin fin de fronteras.

Entre tantas miradas la aventura es flotar.

Estallar en silencio,

con ganas

muchas fuerzas.

Gritar en llamas:

transportaMe.

Sobre-ruedas

En el momento en que te tomo y pedaleo comienzan las estrellas para mí. Todo brilla, todo destila un haz de luz. Porque andando en bicicleta me transformo en un astronauta de las calles. Me empapo de todos los aires posibles de todos los lugares misceláneos, las nubes se tornan en espumas pasajeras que circulan conmigo, sobre mí, en mí, mí. Y los árboles, ¡Oh, mis amados árboles! Se mimetizan en un único paisaje visual y su circularidad revisten mis ojos por todo el trayecto.

Navego, me inyecto en cada rincón sin miedo y adrenalina. Vuelo. Sí, vuelo con mi cuerpo entre los dinteles de las casas, de las plazas, de mi imaginación. Extiendo mis brazos, ahora son alerones gigantes que controlan mi (v)ida, guiando mi andar. Las ruedas son el cable a tierra que, a cada paso, se convierten en un caracol girando y girando como un timón. Ya no hay división molecular, ya no hay humano ni maquina, somos La.

En el camino todo baja y sube, es como inhalar y exhalar, como agua y aceite, como vos y yo. Mi fiel compañera somos una epopeya rodante, imprimimos las huellas de nuestra existencia en el pavimento, sonreímos en vez de aplaudir. Ellos nos ven, nosotras vamos buscando esa alegría pasajera, el romper con el cosmo, con el aire que se nutre de nuestras caras.

A tu lado, encima de vos, abajo mío, en vos, sobre vos, con vos no hay nadie que nos pare. A donde quiera voy, no hay límites, no hay final, siempre en movimiento, en acción aunque suene el radiotransmisor de mis piernas. Al final, en la batalla entre el placer y la astenia de andar en bicicleta siempre ganan mis deseos de perderme en el universo de asfalto, en esa tierra que parece cielo, en el que mi impulso es una burbuja que se va, se va...

Aire con ruedas,

¿me llevas?

For you.

Extendés tus brazos, pero no es recíproco.

No hay que responder a la puerta -me decís, mirando en dirección a la puerta. -Estamos solos -. Pero yo sé que no es así, que nos está mirando, que él está ahí.

¿Tenés miedo de que nos descubran? -pregunta con una sonrisa.

No, porque ya está acá adentro. Está parado enfrente nuestro.

¿Quién está parado a nuestro lado? -pregunta preocupado.

Mi papá.

Los dos están solos en la habitación, aunque ella tiembla y él no sabe por qué.

(Goteo)

(Tapa de inodoro baja)

Sentada.
Mis pies encima de.
Me digo
(con la voz quebrada y suave):
dejá de pensar,
dejá de pensar
de-já-de-pen-sar.
Se vuela un dormite.

Chewing box

Deslicé mis dedos entre los distintos objetos de la caja. Sabía que me introducía a un terreno pantanoso, pero aun así estaba tranquila. Ya nada me asusta de aquel pa-sa-do -pensé para mis adentros. Saqué, con mucho cuidado, las fotos y el CD que me había regalado la última vez que me susurro te amo. Parpadeé rápidamente con mis ojos y tragué hondo (ahora sí tenía miedo).

Mis músculos se paralizaron.

te dije que era una mala idea revisar estas cajas.

lo sé, pero a veces me gusta jugar a la arqueóloga conmigo misma.

Cerrar paréntesis,

punto aparte.

Examiné con cuidado las imágenes. En cada rostro un gesto distinto, un pedazo de vos. ¿Sabías que los aborígenes creían que las fotos robaban el alma de las personas? Muchos dicen que están locos, yo digo que tienen razón. Cada vez que te miraba sentía tus ojos de avellana rodeando mi figura. Perturbador. Confieso, también, que en ese momento me dieron tantas ganas de -miento en realidad- de nada.

¿Me creerías si te dijera que es la primera vez, en tanto tiempo, que pienso en vos? La cuestión es que no sé porque la gente recuerda, nadie quiere admitir que cae en la tentación de "pensar en alguien" ya que implica olvidar y despertar a menudo de ese olvido, como diría mi amigo Roland.

¿Querés saber cuál fue la peor parte? Cuando abrí el envoltorio del CD que hiciste para mí y que solamente escuché una vez. De todos los regalos que me hiciste es al que menos le tengo cariño, simplemente, porque siempre lo consideré un fracaso total de cariño. De tu cariño. Una resignación, quizás. La cuota de tragedia es que de todos los objetos es el único que conserva tu sabor, tu esencia. Tu vo(s)z. Nunca me imaginé que un olor perdurara en forma de siempreterno. Lo olí con lástima, más aun, con nostalgia de volver a respirar lo que alguna vez me encandilo. Diligente, cerré mis ojos e inhalé tu perfume para transportarme. No sabía adonde (sí sabía).

Con pleitesía permití que la caja me tragara por completo.

Sentí como la soledad se atascó en mis pantalones y derritió la suela de mis sandalias de plástico. Estaba atada a un ambiente sin aire y sin luz. Estaba unidaaunanada.

Te susurro con una sonrisa.

Panal de abejas

Poseo visión de panal de abejas.

Observo el afuera en partículas.

Espionaje por zoom, dirás, pero no.

Mis ojos se mimetizan

consecuencia de un temprano despertar.

En cambio, al cambiar,

mi olfato vive en continuo arrebato.

Se escapa de mis ojos el paisaje,

se inyecta en mis adentros al respirar.

Se nutre mi cuerpo en pequeñas sensaciones,

soy yo mismo en vítreo paralelepípedo,

mi propio calidoscopio.

Contoneo, mi taco es mi faro.

Conduce mi contemplación.

Mis articulaciones son extensiones de todo.

Cerca o lejos.

Mucho más lejos está la zaga de mi personalidad.

Aunque me veas, no te veré.

Porque mi visión es de panal de abejas.

Enrejado.

Gris.

Efemérides

Y se dijo a sí mismo, recorriendo con su mirada la habitación para buscar su presencia en el sillón: "si no te veo es porque quizás no existís. Incluso, apuesto a que jamás exististe y fuiste simplemente una creación de mi imaginación y paroxismo veraniego". Trató, inútilmente, de conformarse con ese pensamiento. Encerrado en su efemérides se transportó a los posibles lugares en que ella podría estar. Como un tahúr en plena acción, se decía hoy debe estar en la playa comiendo melones con sus amigas. Hoy debe estar en Inglaterra jugueteando con la cámara y la arquitectura de algún cementerio. Hoy debe estar en las montañas soñando con volver a ver las olas romper contra el risco, las olas contra sus pies. Entonces, absorto en las pinturas que hacia de la vida de ella, se durmió pensando que todo estaba bien. Ella estaba bien.

Mientras tanto, en un rincón de la misma ciudad, ella examinaba minuciosamente la lista de todo lo que iba a llevar a la playa. Volaba con sus cabellos por los distintos objetos del departamento y los acariciaba con sus yemas para dejar las marcas de su personalidad. Este vestido es para el sábado -balbuceaba en sus adentros. Este collar combina con mis sandalias -balbuceaba, nuevamente, en sus adentros. Este, éste, éste, éste. Su lista parecía obsoleta ante tanta preparación mental.